Ri tu

Todos os dias, à mesma hora, fazia sempre a mesma coisa: pegava numa pena e passava-a debaixo de uma axila.

Só fá

A nota estava sozinha e cansada. Deitou-se e adormeceu.

Há lá

À entrada de uma mesquita um homem pode encontrar o par de sapatos que sempre quis ter.

Sino

Tanto tocou que Deus ficou surdo.

Electrostático

Levou com um raio em cima e nunca mais se mexeu.

100 dias a penar

Ao 101º dia cansou-se e resolveu ser feliz.

Saiu à rua

Podia ter saído à avenida mas ela era mesmo a cara chapada da rua.

Afastado

Afastado. Eu andava sempre afastado de tudo. Afastado das pessoas, das suas ilusões e gargalhadas, das suas manias e medos e até das suas alegrias. Só eu contava.
Passava a vida fechado em mim mesmo, na minha vaidade, no meu apartamento caríssimo, no meu automóvel topo de gama. Fechado, sem dar importância aos outros.
Mas um dia tudo mudou. O telefonema foi curto e seco: a minha mãe tinha uma doença. Aquela doença. Foi dispensada do trabalho, lá na distante aldeia onde ainda hoje vive.
Também a vizinhança a dispensou. Nunca mais trocaram com ela uma palavra, um gesto, um carinho. Fugiam dela a 7 pés. Era por causa da doença. Daquela doença.
Fui ter com ela num dia amorfo, sem chama, sem sol. Senti os olhares escondidos atrás das janelas, das portas, das esquinas.
Parei o carro e bati à porta. Uma senhora ainda viçosa mas assustada deixou-me entrar. Estava visivelmente emocionada.
— Filho, tu por aqui?
Não quis dizer nada. Não pensei em nada. Nem no apartamento, nem no carro, nem na minha vida mesmo no centro do fogo de todas as vaidades.
Abracei-a com força e, ao fazê-lo, olhei para o espelho no corredor da sala. Lá estava eu. Com os olhos húmidos.
Nesse dia quebrei uma corrente. Várias, talvez. Abandonei a cidade e o seu brilho insustentável e voltei para a terra onde nasci apenas para estar com a pessoa que me deu asas para voar. Voltei ao ninho, para a minha mãe. Para fintarmos a doença e os olhares escondidos. Para abrir portas e cumprimentar as pessoas, olhando-as nos olhos. Sem medo. Deles e daquela doença.
"Um dia a cura virá", as palavras sábias da minha mãe eram a nossa esperança. Ficarei com ela até esse dia. Nunca mais afastado, apenas com o pensamento na cura e no seu amor que agora consigo retribuir.
Obrigado, maldita doença, por me teres feito humano de novo. O sorriso da minha mãe é o brilho da boa nova que se avizinha. Espero. Um dia ela virá, a cura, à boleia de uma brisa de vento, ultrapassando todos os obstáculos, todos os olhares furtivos, todos os recolhimentos.
E eu nunca mais irei estar num pedestal.
Obrigado pelo teu riso, mãe.
Pego na mão dela e nada digo. Apenas acredito e sei que ela também.

(em breve informação adicional sobre este conto)

Mais uma no Semanário Transmontano

Uma vez mais, uma crónica minha no Semanário Transmontanomete muita água. Enfiem uma bóias nos braços e leiam aqui. Muito obrigado.

Livro suspenso

Há algum tempo atrás foi com enorme alegria que comuniquei que iria ver publicado o meu 1º livro. Pois, iria (os verbos no condicional trazem sempre marosca). Acontece que a editora que apostou na minha 1ª publicação fechou as suas portas. O motivo foi simples mas arrasador: doença grave do editor. Neste momento está a tentar-se encontrar uma outra solução e fazer figas para que ela apareça.
Muito obrigado.

Cuidado com as margaritas!

A minha 1º crónica no Semanário Transmontano, após o regresso de férias, é sobre o estado líquido de uma bebida (margarita), tendo um casino como co-protagonista. Digamos que o assunto é quente, quando deveria ser fresco. Leiam aqui.

Jun tos

Em lados <-- --> opostos.

De boca aberta

Morri afogado. Enquanto morria, no meu lento e doloroso sufoco, quando os meus pulmões inchavam com a água salgada, a minha morte era tomada como uma forma de vida.
No fundo do mar, no momento em que os meus últimos limites estrebuchavam, um grande peixe veio fazer-me companhia. Talvez movido pela curiosidade, nadou à minha volta. Eu era um exemplar diferente da sua espécie e também era grande demais para ser comido. Aliás, pareceu-me bastante pacífico, este peixe. Acasalar estava fora de questão. A incompatibilidade deve ter-lhe parecido descomunal. Eu não tinha cauda, movimentava-me de uma forma desordenada, não tinha guelras nem escamas. E, se calhar, era demasiado feio para os seus padrões de beleza.
Lentamente, enquanto ia perdendo a consciência, reparei que o seu interesse concentrava-se nas poucas bolhas de ar que a minha boca ainda expelia. Talvez interpretando esse desespero como uma atitude amistosa, morri com a retribuição daquele meu comportamento involuntário. O peixe, tal como eu, abria e fechava a boca. E, por mais estranho que pareça, quando a senhora de negro finalmente me veio buscar, senti a mais inexplicável e deliciosa sensação de flutuação. Com o peixe, segui no grande cardume em direcção ao mais insondável dos abismos: a morte, essa mesmo, que muitas vezes nos deixa de boca aberta.

(foto de Adrian Dennis/AFP/Getty Images, retirada daqui: http://news.nationalgeographic.com/news/2005/10/1007_051007_robot_fish.html)